Ты это ты, это солнце пропущенное через душу,
Как через призму, и ты никого не слушай
Кто на вопрос "Почему" отвечает уныло,
Что такова его доля в этом подлунном мире.
Кто добавляет "опять" обреченным тоном,
Глядя на то, что судьба принесла в подоле,
Вместо того, чтобы встретить, умыть ей ноги,
И вместе с ней посидеть у обочины пыльной дороги.
Наша судьба одинока весьма, если ты не знала,
Есть только мы у нее, да и нас то мало.
Больше ей не с кем идти, ну а мы все стонем,
Кажется нам что крест, и еще колко-терновник...
Что тут писать? Тут должны быть записаны мысли
Дни, ощущения, память, стихи без смысла,
Твой отпечаток слепой и всегда безудержно юный,
То что было тобой и когда-то наверное будет,
То что надо другим, то что другим не надо,
Просто пиши и все, даже если без рифмы и лада )))

Очень душевно. Спасибо!